man beginnt nie von vorn. man hebt neu an.

am vieux port um mitternacht. bis zu den hosenbeinen im schnee. k. hat champagner mitgebracht, den wir aus der flasche trinken. von allen seiten der Île sind die leute gekommen, um das feuerwerk zu sehen. heute sind die farben rot und weiß, statt blau und weiß, wie noch letztes jahr. wir hören mehr englisch als französisch.

ein gutes stück zu fuß über die rue st denis, zurück hinauf aufs plateau. vor drei (vier?) jahren verbrachte ich hier mit p. eine nacht in einer bar. die stadt erschloss sich uns damals nicht, in den wenigen tagen, die wir hier verbrachten. der lonely planet war unser einziger anhaltspunkt. wortfetzen mit bayrischem akzent aus einer straßenecke im vorübergehen.

das zimmer ist weiß und die bettdecken. vor wenigen jahren reihten sich hier tische mit nähmaschinen aneinander. aus dem quadrat des hohen fensters sehe ich nur den schweren himmel. davor tanzen die flocken. wir zählen die verwegenen, die durch den schmalen spalt ins zimmer schweben. von der warmen luft in hohem bogen hinaufgetrieben, vergehen sie noch vor der landung.