r. schickte mir eines tages eine postkarte aus fünfzig prozent elefantenscheiße. in blockschrift standen darauf ein dutzend voluntaristische binsenweisheiten, das Leben im allgemeinen und das Glück im speziellen betreffend. dale carnegie hatte noch ein ganzes buch schreiben müssen. drei jungs aus der generation fixie pressten nun ein komplettes selbsthilfeprogramm in gut hundert wörter und erzielten damit den gleichen umsatz. das oder etwas ähnlich abgeklärtes dachte ich vermutlich, als ich die karte auf den türsims stellte. jedes zweite mal, wenn ich die tür öffnete, flog sie, vom luftstoß bewegt, herunter und mir vor die füße: «this is your life.»

aber warum hatte ich die karte dort hingestellt?

sobald es ging würde ich mir urlaub vom leben nehmen. die stadt verlassen. möglichst weit weg. möglichst wenig mitnehmen. su sagte: «montréal». ich sagte ja. am ende passte alles in einen rucksack und eine reisetasche.